Bons baisers des Malterres.

Les Malterres sont désagréables. Il y a beaucoup de mort-vivants, aimable ou non. Souvent peu aimables malgré le fait qu'ils soient vos alliés. Vous avez essayés de tenir une conversation avec une goule ? Et bien... Ses dents finissent toujours par s'approcher trop près de votre corps, quoi que vous fassiez. Tyrhan souffla.

"Isaelas."

Elle sentit l'humain se mettre à trembler d'autant plus fort. Excitation ? Sans doute. La vengeance amène à ce genre d'émotions. Il demanda à la morte :

"Et vous savez où il se trouve ?
- Oui."

Il se recula alors légèrement, comme pour laisser Tyrhan respirer un peu mieux. Erreur grossière. La main squelettique de la nécrotraqueuse se referma autour de la dague, se coupant sans rien sentir et l'envoya au loin, cela se passa en quelques secondes à peine. Isabell rebaissa la tête longtemps tenue à regarder les étoiles et fixa l'homme avec un sourire mauvais, celui-ci recula brusquement, butta sur de l'herbe -ou était-ce un des nombreux squelettes qui restait affleurant dans ces terres ?- et tomba en arrière. Il eut vite fait de sentir s'appuyer contre sa gorge à lui une pointe aussi effilée qu'une aiguille. Le souffle putrescent de son ennemie parait cette arme d'une menace sinistre. Elle murmura de sa voix presque humaine :

" Tu n'es pas un combattant, pas un tueur. Ta vengeance n'a aucun sens. Quatre ans de préparation pour trembler face à moi ?
- Tu m'as tout pris...
- Oh non. Bientôt, oui."

Elle joua avec la phalange qu'elle avait posé contre sa gorge, creusant doucement en préparation de la mort de l'homme. Il tenta de l'atteindre d'un geste mais elle l'attrapa de son autre main puis brisa purement et simplement le poignet. Sans autre cérémonie. Un long hurlement traversa les terres maudites.  

"Tu ne te rends pas compte. Tu peux recommencer. Tu es en vie. Était."

Elle eut un sourire et ajusta son geste pour égorger son ennemi. D'un mouvement rapide -il ferma les yeux-, elle fit semblant de le tuer. Puis elle se mit à rire en se relevant. Il resta au sol, trop choqué pour bouger plus.

"Que...
- Quel mérite aurais-je à te tuer ? Retourne chez toi."

Elle lui tourna le dos et quitta le lieu du piège, au bout de quelques mètres, elle sentit une brusque poussée dans son épaule gauche. Une dague de lancer. Elle la retira et se retourna vers l'homme qui s'était relevé. Il pleurait d'une manière absolument misérable, la morve coulant contre son menton à flot. Sa main cassée contre son torse et l'autre, levée comme s'il réalisait mal ce qu'il venait de faire.

"Sais-tu pourquoi on m'appelle l'Apocryphe ?"

Elle n'attendit pas de réponses.

"Malgré le fait que vous ne nous reconnaissiez pas, nous sommes une part de l'humanité."

Elle joua avec l'arme.

"Isaelas habitait votre village avant. J'en suis certaine. Peut-être était-il le bourgmestre."

Elle lança la dague au sol.

"Et il est mort pendant la trahison de Putrescin. "

Elle le laissa de nouveau tandis que l'homme tombait à genoux en pleurant. Elle avait plus important à régler, des recherches à faire, des centaines de registres à compulser.

Qui était l'autre ?

Il y a des années de cela, on l'appelait la "Sans-Mémoire." Elle n'était plus rien. Elle s'ennuyait à ne plus comprendre le monde. Alors elle jouait. Avec la cruauté de ce qui ne veulent pas savoir.

"Mais je me souvenais pourtant. Pourtant."

C'était cette voix perchée entre la mort et la vie, la seule chose qui restait à cet amoncellement de chair et d'os. Une voix qui la portait au delà de sa mémoire. Qui était-elle ? Jamais la même, cette personne et l'autre, demain, elle pourrait rire de nouveau. Fidèle à celui qui avait gravé son nom sur elle, obéissante. En hauteur, sur les toits des bâtisses, comme un fantôme, elle se promenait. Elle n'avait pas peur.
Elle s'amusait en vérité.

Elle n'avait jamais été très solidaire, très penchée sur les autres. Elle ne mordrait pas l'apothicaire, le feu follet qui la contrôlait dans sa folie induite, juste lui. Pour les autres, elle resterait un chat sauvage, elle leur pourrirait la vie s'il ne veulent pas supporter ses jeux. Dès sa forme recouvrée, elle avait observé, écouté et déduit. Elle s'attaquerait aux plus faibles et aux plus cachottiers en premier lieu. Ceux que peu aiderons. Ceux qui sont si facile à dévorer.
Mais lorsqu'on frappe au hasard sur un bloc de pierre, il y a si peu de chance d'apercevoir les fissures se former. Il faut balancer son coup sur l'endroit qu'il faut. Mais sa maudite mémoire ne lui permettait jamais d'être totalement performante. Elle restait dans la fuite et l'observation, elle faisait des expérience mais n'en tirais jamais de solutions. Des expérimentations inutiles pour remplir ses carnets.

Où était les points faibles de Tyrhan ? Il y avait ses carnets, bien sûr. Il y avait sa liberté. Mais pour l'attacher avec des chaînes, il aurait fallu l'attraper de nouveau. Et sous la protection du Feu Follet, on la laisserait. La douleur ne lui faisait rien, voilà longtemps que son corps n'appartenait qu'à la magie.

La plus grande crainte de cette époque était qu'elle oublie qu'elle avait été humaine, qu'un jour, ses os ne tiendraient plus que grâce à la mauvaise magie et son esprit fou se jetterait contre les barreaux de ses convictions, ceux-ci voleront en éclats et plus aucun carnets ne dicterait quoique ce soit. Sa curiosité infâme la pousserait aux meurtres fréquents, elle retomberait dans l'obéissance au fléau. Elle ne serait plus personne.

Mais ce temps n'était pas venu, elle restait quelqu'un, elle se débattait pour être ce quelqu'un. L'une de ses grande faiblesse était dans les Malterres de l'est. Mais elle ne l'avait noté nul part. Elle l'oubliait si souvent qu'elle aurait fini par tuer cet enfant de ses griffe. Écuyer de l'aube d'argent, Solin, son fils. Il y avait également son mari, Forgeron à Dalaran. La famille Naryth au grand complet.

Au plus profond de sa mémoire, elle cachait son ancienne vie. La vérité était tellement différente que celle trouvée dans ses carnets. Mais il fallait cacher au Feu-Follet qu'elle se souvient.

Ce qu'elle ne savait pas elle même, c'est qu'elle avait noté leurs morts pour se débarrasser de l'ennui d'avoir à les retrouver, ou la crainte de les recroiser. Elle s'était menti pour s'en protéger. Ses failles étaient là où la plume dérapait. Ce personnage de Tyrhan était intouchable, rien n'avait été noté pour aider les assaillants. Les ruines d'Isabell sont si facilement morcelables pour qui connait l'ancienne humaine.

Mais peut-on dire que ce fut de la chance pour Tyrhan de se retrouver face à sa progéniture vivante ? La paroles de l'encre étaient tellement plus agréables que celles de Solin. Plus douces, pleines de mensonges.

Tyrhan face au passé, ce fut un moment de vérité qu'aucun carnet ne contient. Un moment qu'elle arrachait maintenant à sa mémoire, au delà de cette porte démente qu'elle venait de franchir.

Trois ans auparavant.


Les griffes de Tyrhan, taillées fines pour l'écriture, tenaient une flaque de sang coagulée. Elle essayait tant bien que mal de tenir la gluante matière mais celle-ci fini de s'écouler au sol. La morte fixa la goule qu'elle venait de tuer, elle se pencha sur ce qui ne ressemblait plus à rien d'humain.

« Selon ton sang, tu es mort il y a peu, hein...Pauvre ami. »

Elle donna un coup de pied dans la carcasse et son sourire s'accentua sans raison précise. Ses dagues furent dégainées, elle fonça sur le mort vivant suivant. Les deux armes se plantèrent dans la carotide et la poitrine de la chose, tandis que Tyrhan lui mordait le cou, elle arracha un large morceau de chair en décomposition et le recracha au sol. La bestiole remarqua sa présence un peu trop tard, elle n'eut le temps que de s'effondrer au sol. La réprouvée accrochée au dos comme une énorme tique.

« Toi par contre, voilà longtemps... »

Elle se releva et s'essuya les lèvres du dos de la main. Le bâtiment où elle avait croisé un homme mourant il y a quelques semaines était devant elle. Elle hésita un instant et entra. Le squelette était là, bien propre. Sans doute quelqu'un en avait-il fait son affaire. Elle s'approcha du crâne, le ramassa et, avec l'aide d'une de ses deux dague, commença à tailler le morceau d'os. A y graver les paragraphes de commun. Occupée à ceci, elle traversa le champ de bataille et se dirigea vers la Chapelle de l'aube d'argent. Espoir était un mot bien trop hypocrite pour elle.

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Chez l'Aube d'argent, il était mauvais d'attaquer les alliés, il était mauvais d'attaquer ceux avec qui une guerre étrange faisait rage. Pas vraiment une guerre, de la haine plutôt. Tyrhan n'était pas très portée sur la politique. Elle jouait encore avec les braises d'un feu qui traînait par là, le crâne de l'homme devenait noir au milieu des flammes. Personne autour d'elle, sinon une troll : Mozh. Celle-ci bailla et se leva avant de s'excuser, elle allait dormir.
La nuit emportait des bruits mauvais jusqu'aux oreilles de Tyrhan. Dire qu'elle ne pouvait pas dormir. Elle s'amusa à relire ces carnets, encore et encore.
Lorsqu'elle sentit une main se poser sur son épaule, elle se releva brusquement, les dagues en joue de l'étrange personne. Qui pouvait bien avoir l'idée de toucher un réprouvé ? Sinon un autre réprouvé ? La personne qui se présentait devant elle était humaine. Un jeune garçon, pas très loin de des dix-huit ans. La morte fronça le sourcils.

« Excuse moi. On m'a dit que tu savais parler commun. »

Le tutoiement fit tiquer Tyrhan, elle resta silencieuse puis se rassit, tournant le dos au nouvel arrivant, il ne se démonta pas et vint s'assoir devant elle.

« En fait, je t'ai déjà entendu chanter en commun.
-En effet. Et que puis-je pour toi, l'humain ?
-J'ai de bonnes raisons de penser que vous êtes ma mère. »

La morte resta interdite un moment puis leva doucement les yeux sur l'énergumène. Elle se leva de nouveau, s'avança vers lui et lui pris le visage entre ses griffes. Du sang frais et rubicond coulait là où les phalanges taillées se posaient sans douceur aucune. Le face à face dura le temps que Tyrhan prenne conscience de l'immensité du danger qu'elle avait devant elle. C'était bien son fils. Elle relâcha le faciès grimaçant de Solin et tenta une de ses grande technique : La fuite. Mais son foutu corps s'immobilisa après quelques pas, elle tourna la tête difficilement. Un paladin, un paladin ou un prêtre. Elle avait engendré ce genre de chose ?

« J'avais prévu ta réaction, mère.
-Un, tu ne me tutoie pas. Deux, ne m'appelle pas mère ou assimilé. Trois, tu n'as pas à me connaître,, je suis devenue autre chose. »

La mort vivante n'avait confiance en personne, même si c'était son propre fils. Il fronça les sourcils, exactement le même mouvement qu'elle, elle fixait son propre reflet. Les liens de  Solin se refermèrent autour du corps plein de magie de son ancienne mère et elle fut forcée de retourner à ses côtés. Inconsciemment, une partie d'elle même se laissait faire.

« Je sais bien que tu es devenue autre chose. »

Tandis qu'il parlait, le sang continuait de couler des plaies qu'il avait sur le visage. La morte sentait trembler l'humaine conditionnée dans ses anciens souvenirs. Il ne fallait pas qu'elle perde la mémoire, pas maintenant. Elle était morte, au service de la dame noire, solitaire et emprisonnée par les liens de la Lumière.

« Je sais que tu perds la mémoire, toujours et encore. Je me suis renseigné sur toi, avec la même méticulosité que tu prends à te renseigner des autres. Tu sais que père a pris quelqu'un pour essayer de te remplacer ?
-Que veux-tu que ça m'fasse ? Je suis morte, ouvre les yeux, mes os sont apparents, je ne respire plus. T'es devenu dingue à force de manger du mana ? T'aurais mieux fait de finir guerrier, tiens. »

Solin ria de bon cœur et libéra la morte des liens magiques. Tyrhan se frotta les bras comme pour se les désengourdir.

« Tu cherches quoi finalement ? Me tuer pour me purifier ? »

Le prêtre ne semblait pas pouvoir s'empêcher de toucher la peau glaciale de sa mère, de l'observer de tout les côté, comme étudiant la réprouvé.

« Mère, si nous n'étions pas cerné de gardes de l'aube d'argent, qu'aurais-tu fait ?
-Je t'aurais tué. Puis mangé, sans doute.
-Je voulais...Simplement retrouver ma mère. »

La morte fixa son fils, un peu surprise. Elle posa alors ses griffes sur la tête du garçon. Sans tenter de le blesser.

« Va dormir, il est tard. »

Elle voulait en finir avec cette conversation. Étonnement, le jeune adulte lui obéit. Il se leva sans un bruit, les yeux dans le vague et disparu dans les tentes du campement, sans un regard en arrière. Elle ouvrit un de ses carnet, trouva une page blanche, puis le referma.

« Foutus humains avec leur sens de la famille. »

Elle tapota le crâne en combustion et regarda autour d'elle, tous les regards surpris qu'elle n'avait pas vu avant la blessèrent. Elle se leva brusquement et tourna sur elle même. Chuchotements se mêlaient aux affreux bruits des Malterres. La Mère-Cadavre. Quel drôle de nouveau surnom. Il ne lui fallu que quelques heures pour avoir disparu des royaumes de l'est, de nouveau.

Elle n'avait plus jamais revu son fils, elle l'avait évité et pensait le faire toute sa non-vie. C'était sans compter sur la guerre avec Draenor, qui rassembla Alliance comme Horde, pour le plus grand malheur de la morte qui avait déjà Nedran à ses cotés.